...lo extraño es que el vaivén tomó mucha frecuencia...

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Es tiempo de esperar.
Lo que realmente se cruza por acá,
se interna para entregar.

Se vislumbra

Si hubiera un silencio que denotara al mar bravío de un pensamiento inhibido, habría más silencio del que apreciamos. Desfigurando cada uno en sí, lo que se intenta como expresión, se confunden las partes, interiorizando lo que realmente creemos y sentimos. ¿Qué pasaría al hundirnos en el pensamiento inhibido?, claramente nos ahogaríamos, sería como descubrir nuestro propio caos sin ningún agente externo.

La libre expresión de un sistema nervioso en señales eléctricas es lo que llamaríamos sentimiento, los cuales se acumulan y acumulan. He aquí el peligro de la sobrecarga caótica. Lo que se intenta, se transforma. Y llegas a algo que no creíste ver, como una escritura del alma, una corriente de conciencia.

Si, efectivamente, todo debería volver a la espontaneidad.

lim que tiende a las 2 de la tarde de mi

Voladas; vientos, un cajón en medio de la nada pregona libertad siendo que esa es su libertad. Montañas ilusamente creen que se controlan. Viejos vientos son, quizás más cálidos. En una de esas, pasan limpiando el rastro de hojas caidas en otoño. Todo teclado que se atreva a escribir esto no controla su desgaste de energía, solo cumple con su deber. Las carreteras son extrañas, después de todo no sabes cuando te deprimirán. Un auto tras otro lanzando nubarrones de smog, nublando las miradas objetivas, haciendo parecer más opaca la ciudad. No saber como controlar eso, y pensar en que después del otoño no viene primavera sino invierno, desgasta la débil humanidad mental. Cada cosa tiene su función, quizás mi función no es quedarme aquí escribiendo esto.